sóbria, restitui-lhe o olhar de doçura
e contrapus com toda e qualquer malícia
que pude conter num sorriso.
A ironia de minhas palavras confundiu-lhe o gesto
e permitiu-me seguir pela mesma calçada
de tanto riso, choro, indiferença e cansaço.
No turbilhão da rua, os passos seguiam-se, confundiam-se, perdiam-se;
tantos passos, tanto espaço.
Não havia encontro, não havia saída.
Havia partida, havia chegada.
Havia o trem que permeia a estrada que ninguém sabe onde fica.
Parei, e depois do abismo havia estrada,
havia partida, havia chegada,
havia doçura permeada de malícia qualquer.
E o sol que contaminava a minha embriaguez

Acordei enquanto ele pintava mais um de seus quadros.
Ele pintava e não existia sombra ou luz, existia o sorriso do meu pintor e o vermelho que coloria as paredes toda a vez que me chamava amor.
Tintas jogadas pelo chão. Dia e noite. Noite e dia. O mesmo quarto e um milhão de sonhos pra ele pintar pra mim.
O sol batia na janela, tudo era quente e refletia em nós.
Eu conhecia seus passos, seus pincéis, suas tintas.
De qualquer cor, ele atingiria a tonalidade que encaixava perfeitamente em mim.
Não era noite, e o sol refletiu no espelho o quadro que eu não quis mais ver.
Paredes pálidas. Cama vazia. Nenhum sonho a mais.
Bati a porta furta-cor.
Se eu olhasse aqueles olhos verdes, quem sabe teriam mudado de cor.