Faz-me emudecer nos teus versos mudos
e no pranto do instante inseguro
ser teu medo tão puro e sincero

ao acaso levar-me-ão as penas
velhas conhecidas do amor distante
serei eu e meu futuro errante
no que sonhaste inconstante e pleno

pobre escravo das próprias asas
se soubesses ao menos do tempo,
do que leva e trás ao vento
a ternura das noites ao léu

olharia além das palavras
entrelinhas que frente a minh'alma
ultrapassam meus breves limites
e alcançam a imensidão

Porque a noite entendia, ela chorou;
A noite não pediu motivos e ela recostou sobre seu colo, silencioso e frio;
Como se chegasse a razão, escondeu-se em suas paredes de giz;
Como pudesse ver além, reconheceu em si algo maior do que um sorriso.

Hoje, ela queria um pouco de nostalgia
Talvez não esperasse pela alegria instantânea
Talvez não duvidasse que as lembranças poderiam ser melhor

Hoje, ela queria não se sentir sozinha
Talvez não esperasse por qualquer palavra
Talvez acreditasse no que elas podem dizer

Ela não deseja mais do que a paz de um amor
Mas talvez ela precise de paixão e tragédia
talvez o sentido das coisas esteja em seu coração

Ela não quer que a vida seja menos do que um romance
Talvez ela tenha desistido daqueles suicidas
Talvez ela só sonhe, e nada mais

Só por hoje, ela não vai desistir de lutar
Talvez não seja tão fácil lutar contra si mesma
Talvez ela só precise de um tanto de amor

Certo dia, quando saía para o trabalho reparei que uma jovem passava pela rua olhando o meu jardim. Eu não conseguia entender tanta ternura no mesmo olhar. Estávamos no inverno e a neve cobria todo o jardim, não havia lugar para flores ou coisa qualquer que pudesse causar tamanha ternura.
A partir deste dia, sempre que saía para o trabalho a mesma cena se repetia; passava os olhos pelo jardim e nada encontrava, no entanto, não demorava e os afazeres que eu tinha no resto do dia consumiam meu pensamento.
Foi num final de semana que resolvi tentar decifrar o que o meu jardim sem vida teria de especial e resolvi ir até a casa daquela jovem.
Minha voz cessou quando cheguei a frente da sua casa. Algumas paredes de vidro mostravam um belíssimo jardim de inverno com rosas do vermelho mais vivo que eu já havia visto. Esquecendo-me até de ser discreta fui surpreendida com uma voz doce atrás de mim:
- lindas, não são?! São as minhas rosas. Com estão as suas rosas?
- minhas rosas?
- não notou? Há lindas rosas nascendo também no seu jardim. E elas não são comuns, são as suas rosas.
Eu não estava entendendo absolutamente nada. Achei melhor sorrir e ir para casa. O céu já anunciava a chuva que comecei a sentir no caminho de volta. Era daquelas que ajudavam a anunciar a primavera e limpava boa parte da neve sobre a grama.
Ao chegar a casa, minha voz cessou novamente. Rosas de uma cor intensa e inexplicável já faziam parte do meu jardim. Não era como se tivessem sido plantadas a pouco, era como se o jardim perdesse toda a sua beleza caso elas não estivessem ali.
No primeiro momento, não tive dúvidas de minha loucura. No segundo, girava na minha cabeça o possessivo ‘minhas’, pois inexplicavelmente eu conseguia sentir por que elas eram minhas.
Corri a escrever um bilhete para minha jovem vizinha: “Querida vizinha, desculpe-me por meus horríveis cumprimentos. Até então, meu jardim, assim como minha vida, estava coberto pela neve e eu não conseguia ver que, mesmo em semelhante cenário, há detalhes que nos escolhem, cativam e dão sentido à nossa vida, assim como as rosas ao jardim, mas que precisamos olhar atentamente e retirar o gelo para plantar a esperança. Obrigada por ter aberto meus olhos e ter-me permitido cuidar das rosas do meu jardim. Por que elas não são rosas comuns. São as minhas rosas. E seja inverno ou primavera, elas me darão motivos para sorrir. C.F.”

(Dedico essa história a Juliana Sabatinelli, que talvez seja umas das poucas que vai entender o real sentido dessa história, obrigada amiga )

Faz dias que tento pensar e escrever qualquer coisa; mas ta tudo tão diferente aqui dentro; o mesmo exagero, a mesma vaidade e uma dose certa de indiferença.
Uma frase gira dentro da minha cabeça: “As coisas que mais importam na vida fogem a qualquer conceito”, ah! Esse conceito tem amarrado cada palavra dentro de mim, já não sei aonde colocar as palavras minhas, tão minhas;
no coração, não teimo mais em dizer que cabem, cansei de reunir os cacos quando ele explodia por superlotação; no caderno, elas pareciam tão soltas, tão sozinhas; na minha boca seria um desperdício, não haveria qualquer ouvido pronto a escutá-las;
E eu parei, meu coração conformou, minhas mãos se contentaram com o apertar dos botões do controle remoto, e minha voz se calou, se acostumou a dar respostas e não tentar explicar coisa alguma;
E hoje, depois de mais um dia qualquer, entreguei-me as palavras sem saber aonde me levariam, me escondi, me rendi.
Que sou eu sem esses cacos pelo chão? Sem trasbordar o coração?
Não importa o quanto eu correr, nunca conseguirei fugir de mim mesma.

Bom, é achar a linha da sua vida, e poder perdê-la depois; criar suas próprias regras, e poder transformá-las, transgredi-las; Bom mesmo, é se libertar da prisão da sua rotina; levitar, não contra a gravidade, mas contra os seus próprios paradigmas;
Porque liberdade, não é apenas fazer e pensar como se quer, é se permitir penetrar na arte da vida;
Libertação é poesia; é o sorriso repentino de uma terça-feira qualquer, em que um momento se confunde com felicidade;
Se enganar é procurar se prender em suas próprias idealizações, e deixar que o momento sublime passe despercebido diante de seus olhos;